Auf­grund der nicht zum ersten Mal öffent­lich geführ­ten Dis­kus­si­on um Micha­el Jack­sons Nei­gung zu Kin­dern lässt Anten­ne Nie­der­sach­sen mit­tei­len:

„Soll­ten sich die Vor­wür­fe gegen­über Micha­el Jack­son erhär­ten oder neue Details bekannt wer­den, so wer­den wir hier intern sicher­lich über unser Vor­ge­hen bera­ten.“ Denk­bar sei dann, die Hörer ent­schei­den zu las­sen, ob Micha­el Jack­son wei­ter gespielt wer­den sol­le.

Es ist bedau­er­lich, dass erst see­li­scher Scha­den durch sexu­el­le Über­grif­fe ent­ste­hen müss­te, bevor Radio­sen­der in Erwä­gung zie­hen, see­li­schen Scha­den durch scheuß­li­che Musik von ihren Hörern abzu­wen­den. Man könn­te mei­nen, ihnen sei an der För­de­rung von Viel­falt und Qua­li­tät gar nichts gele­gen. Aus­nahms­wei­se hof­fe ich aber, dass es dazu nicht kommt. Die Kau­sa­li­tät, dass Hörern zuge­hört wird, weil jemand einem Kind bei­schlief, ist zwar humo­ri­stisch wert­voll, scheint aber als Prä­ze­denz­fall eher unge­eig­net.

Wäh­rend Deutsch­land, gera­de erst über die gera­de­zu klas­sisch ger­ma­ni­sche Poin­te hin­weg, man möge einen ande­ren Men­schen doch bit­te wie eine Kanal­rat­te ersäu­fen, sich noch über alber­ne Kar­ne­vals­wit­ze auf­regt, dreht sich die Musik­welt wei­ter: Keith Flint, die Figur hin­ter bekann­ten Lie­dern wie dem fol­gen­den, ist jetzt auf eige­nen Wunsch auch dahin.

Nun kann man von sol­cher­lei Musik hal­ten, was man möch­te, und auch ich sprä­che unwahr, behaup­te­te ich, Plat­ten des Herrn sei­en in mei­nem Besitz; aus gesell­schaft­li­cher Sicht ist sein Tod aber sicher ein grö­ße­rer Ver­lust als viel­leicht ange­nom­men wird. Bei „spik­ed“ wird Keith Flint als der „letz­te Punk“ bezeich­net, was zwar nicht nett gegen­über leben­den Punks, aber doch begrün­det ist: So pro­vo­kant eini­ge sei­ner Tex­te auch gewe­sen sein mögen und so absicht­lich er Men­schen mit einem umgangs­sprach­li­chen Stock im Arsch auch auf die Pal­me gebracht hat – er und sei­ne Band waren kei­nes­wegs das Vor­bild für Gewalt und Hass, als das „lin­ke Spie­ßer“ (Slime, ande­res Lied, ähn­li­cher Kon­text) sie dar­zu­stel­len ver­such­ten.

Wie absurd auto­ri­tär es ist, die Wor­te „Smack My Bitch Up“ nicht aus­spre­chen zu wol­len, damit kein nai­ver Pop-Rock-Fan sie als Anlei­tung begreift und die erste Frau ver­drischt, der er begeg­net!

(Schlim­me Über­set­zung von mir.)

Die gemein­hin aner­kann­ten Vor­bil­der, die mit den guten Rat­schlä­gen, gin­gen schon zur Nei­ge, bevor The Pro­di­gy am erfolg­reich­sten waren. Sie eig­ne­ten sich als Rebel­len aber auch nur, wenn man ihre Mit­tei­lun­gen aus dem Kon­text riss und sich sei­nen eige­nen Göt­zen aus ihnen schuf. Ihre Bot­schaft war lang­wei­lig: Bleibt im Bett! Lasst euer Haar wach­sen! Besorgt euch Per­so­nal!

Ob Keith Flints Ver­mächt­nis, wenn ich es ein­mal jour­na­li­stisch aus­drücken darf, Früch­te tra­gen wird, wage ich kaum abzu­war­ten. Bob Dylans aus­ge­streck­ter Mit­tel­fin­ger wirft zuse­hends klei­ne­re Schat­ten. Wenn Schla­ger jetzt das blei­ben, was kom­men­de Gene­ra­tio­nen bewe­gen wird, dann wird die­ser Tod viel­leicht ein Ende gewe­sen sein, das kei­nen Neu­an­fang bedeu­te­te. Was für eine Ver­schwen­dung!

They did­n’t start the fire. Sie wüss­ten auch gar nicht, was sie damit anstel­len soll­ten.

Apro­pos Quatsch: Ihr seid inter­es­siert an homöo­pa­thi­scher „Medi­zin“? Dann fresst doch Gren­ze!