Jet­zt in diesem Moment wird es 2020. Draußen zün­den sie Geld an. Eigentlich ist jedes Datum nicht mehr als eine kalen­darische Beson­der­heit, aber Men­schen mögen Melan­cholie und darin bin ich gut. 2013 begann für mich immer­hin mit einem Rück­blick auf gewonnenes und ver­lorenes Glück, 2015 ging eigentlich nur eines ver­loren (das dafür mit Wirkung). Darin bin ich eben­falls gut.

2019 ver­sprach wenig und hielt vieles, es lehrte aber auch aber­ma­lige Demut im Umgang mit der Zufrieden­heit. Man füh­le sich gern jed­erzeit geliebt, gew­ertschätzt und bewun­dert, niemals aber angekom­men. Die Reise geht weit­er, immer weit­er. Mitunter gewin­nt man beim Pok­ern und wird auf der Rück­fahrt aus dem Bus geschmis­sen. Was bleibt, sind die Lieder vom Straßen­rand, die Ein­drücke, die Gerüche, Geschmäck­er von Din­gen, von Men­schen. Nur die Men­schen selb­st, sie reisen gern weit­er.

Inmit­ten der akustis­chen Weltkriegsszenar­ien, die Großväter und Haustiere gle­icher­maßen unter Tis­che und Bet­ten treiben, entwick­elt sich die hässliche Freude darauf, noch am Neu­jahrstag in den Medi­en hohe Zahlen wegge­sprengter Glied­maßen zu lesen. Der Tag macht tra­di­tionell nichts Gutes mit mir. Melan­cholie war ange­fragt? Verzei­hung, da habe ich mich ver­lesen. Ich dachte, es war Ver­bit­terung gemeint.

Die blöde Onlinev­ideothek Net­flix schlug vor, meine gese­henen Filme und/oder Serien als Beschrei­bung des kom­menden Jahres zu ver­ste­hen. Wohl dem, dessen let­zter gese­hen­er Film nicht Brain­dead war! Ich nehme mir den Rat jeden­falls zu Herzen — vielle­icht lade ich das Jahr 2020 ein­fach auch ille­gal im Inter­net runter.

Prost Neu­jahr.