2014 war ja auch ein Jahr des Man-hätte-es-wissen-Könnens.

Man hät­te wis­sen kön­nen, dass Pfrün­de Moral stets über­wie­gen. Man hät­te wis­sen kön­nen, dass Musi­ker im ster­be­fä­hi­gen Alter sel­bi­ges eines Tages erei­len wird. Man hät­te über­dies aber, still in sich hin­ein, wis­sen kön­nen, dass es dies­mal wie­der nicht klappt und das Mal danach auch nicht und dass man eigent­lich auch die Fin­ger las­sen soll­te von allem, was menschelt.

Wuss­te man es nicht? Woll­te man es nicht wissen?

Über­haupt, Selbst­be­stim­mungs­recht. Und immer die­se Jah­res­rück­blicke, die­se elen­den Gesich­ter in die­sen elen­den Medi­en, die elen­den Unsinn in Mikro­fo­ne von elen­den Schwind­lern rein­spre­chen. Blöd für jeden, der im Dezem­ber stirbt, der kommt dann nicht mehr vor. Und die eige­nen Zie­le? Ver­fehlt, weit ver­fehlt, wie auch den Abga­be­ter­min für den eige­nen musi­ka­li­schen Jah­res­rück­blick. Klei­ne Lich­ter ver­glim­men im Sog der Nichts. Und dann doch wie­der nur: Rake­ten. (Schö­nes todo auch: häu­fi­ger von „ver­glim­men“ reden.) Vor­sät­ze bre­che ich künf­tig nur noch vor Mit­ter­nacht, dann mutie­ren sie nicht. Ach nein, das waren Grem­lins, oder?

Mit Unmut zum Umsturz das Ego zu Tode geduzt. Nicht reich, berühmt, fün­dig gewor­den. Sän­ge­rin müss­te man sein. Frü­her war mehr Gewinn­spiel. Errun­gen­schaft 2014: Jeman­dem, dem man eigent­lich nichts Böses woll­te, erklärt zu haben, wer Hele­ne Fischer ist. My only fri­end, the end. Ein Jahr des Aus­ver­kaufs. Irgend­wo zün­det jemand ein Feu­er­werk. Jemand lacht. Irgend­wer macht den alten Witz, man möge, haha, gut rein­rut­schen. Den Gür­tel enger zu schnal­len macht noch kei­ne schma­le Hüf­te. Was ist, ist. Hal­lo, Sehn­sucht, du auch hier? Nimm dir einen Stuhl, mach‘ es dir bequem, schau‘ auf den Som­mer. Wir seuf­zen im Chor, wäh­rend die Zeit­zo­ne erbebt.

Alle Jah­re wie­der (demo­ti­viert genu­schelt). Jazz, zwo, drei, vier. Kein Kuss an Silvester.
Pro­sit Neujahr.