Ein „neu­es Jahr“, sagen sie, habe soeben begon­nen, kön­nen das Neue aber nicht benen­nen. Es war ein Jahr des Ver­lusts, viel Altes ist gegan­gen, man hat sich mit vie­len ent­zweit, um Platz zu machen für Neu­es, das dann aber nicht kam. Die Plus­eins ist eine Minus­eins gewor­den. Eine Zwei­sil­ve­ster­be­zie­hung hebt mei­ne Sta­ti­stik, senkt aber auch mei­ne Stim­mung. In Sum­me kommt immer eine Null (ich?) her­aus. Immer­hin: Ein Jahr der Freun­de war 2021 auch, mehr als man­ches Jahr zuvor. Freun­de sind wie Frei­heits­rech­te: Sind sie im Krieg so fern wie mei­ne Fähig­keit zur Schaf­fung klu­ger Apho­ris­men, sind sie im Frie­den nichts wert. Ler­nen durch Schmerz. Ohne Ler­nen.

Uns’­re Erin­ne­rung soll­te uns so wert­voll sein.
Die Ärz­te: Danach

Das Jahr ist noch sehr jung und ich habe bereits das Wort „Melan­cho­lie“ benutzt. Es ist herr­lich.

Das erste anschei­nend gute Musik­al­bum des neu­en Jah­res ist schon da. Die Welt ist zu schnell für mich gewor­den. Oder bin ich zu lang­sam gewor­den? Irgend­was mit Geschwin­dig­keit jeden­falls. Den sich hier anbie­ten­den Dro­gen­witz über­las­se ich ande­ren. Die mei­sten Dro­gen sind noch lang­wei­li­ger, wenn man sie nicht nimmt, son­dern nur dar­über Wit­ze macht.

Ich sit­ze, als die­ser Text erscheint, abseh­bar ent­schleu­nigt in einem Dorf in einer durch­ge­boo­ster­ten Run­de von Irren und ver­ste­he mich selbst nicht mehr. Irgend­et­was ist sehr rich­tig und ich weiß nicht war­um. Vor ein paar Tagen habe ich vor­ge­schla­gen, zum Kalen­der des Herr­schers zurück­zu­keh­ren; Jah­res­wech­sel wäre dann in Nie­der­sach­sen kom­men­den Herbst. Ande­rer­seits möch­te ich auch nicht im „Jahr Weil“ leben. Da sträubt sich in mir zu viel.

Mei­ne guten Vor­sät­ze für die­ses Jahr haben nichts mit gesün­de­rer Ernäh­rung, mehr Bewe­gung oder sol­chem Fir­le­fanz zu tun. Glück­lich wird man so auch nicht. Ich blei­be Hedo­nist.

Prost Neu­jahr.