Es ist Mon­tag, aber. In ungezählten Fernse­hern laufen die immer gle­ichen drei Sketch- und Oldiesendun­gen, um Frus­tri­erte zu beruhi­gen. Es ist ja alles gut, es ist ja alles wie 2017 und das ist auch schon das Prob­lem.

Die weniger Bedacht­en lassen seit Tagen Sprengstoff detonieren, erst­mals merk­lich, aber unwesentlich medi­al gestört, denn es kön­nte ja Fein­staub entste­hen. Die Empörung über das Richtige aus den falschen Grün­den hat Meth­ode. Nichts erre­icht, nichts gewon­nen. Bleigießen, verkün­dete neulich “ben­to”, sei ein Spiel, das über­raschend viel Blei enthalte. Unnütze Sor­gen sind men­schlich.

Mit jed­er Rakete ver­pufft ein neuer Traum. Es ist keine Glan­zleis­tung des entwick­el­ten Men­schen, dass er in seinen ein­sam­sten Momenten am wenig­sten vergessen kann. Wohin, glaub­st du, ver­rin­nen deine Tage? Mit einem “leicht­en Schwips”, schlug der “bento”-Autor vor, solle man einen Blick “in die Zukun­ft” wer­fen. So viel, dass sie rosig aussieht, kann man allerd­ings kaum trinken. Der erste Gedanke des neuen Jahres ist der let­zte des alten: ob es näm­lich nicht bess­er gewe­sen wäre, wäre es nicht schon vor Jahren irgend­wie anders gelaufen. Zeit heilt nicht mal einen Schnupfen. Irgend­wo ergreift ger­ade jemand jeman­des Hand. Wer kön­nte es ihnen verü­beln?

Es ist Mon­tag, aber man hat gar keine Lust auf Musik, auf die man mor­gen noch stolz sein kann.

Prost Neu­jahr.