(Und schon wieder ste­ht man auf ver­loren­em Posten und blickt in die lauter wer­dende Nacht, dort, wo sich manch­es schon ergab, momen­tan jedoch nur die, die auch mal loslassen kön­nen, das Beisam­men­sein feiern, als begönne mor­gen eine neue Zeit und nicht nur ein neues Kalen­derblatt, einan­der über­bi­etend mit immer größerem und bun­terem Feierzube­hör. Das Mor­gen wird ein wun­der­bares sein; beziehungsweise nicht, weil das, was an Tagen wie diesem so sehr bren­nt wie son­st nie, unret­tbar ist, weil man die Men­schen und unter diesen ins­beson­dere sich selb­st ein­fach nicht ver­ste­ht und man das Elend ein­fach irgend­wann aufgibt, wenn man erst ein­mal alt genug ist. Manche Folge ist drück­end, weil sie ohne Ausweg scheint, denn man hat nicht nur nicht alle beisam­men, son­dern ist es eben auch nicht, weil die sozialen Fas­sungslosigkeit­en sich längst zu einem Totalschaden zusam­menge­fügt haben. Bitte drück­en, sich nach­schenk­end gedacht.

Sil­vester feiern zwis­chen Beton­klötzen und Zäunen. Vin­tagepar­ty wie früher, aber wieder ein­mal sind alle wesentlichen Jahres­rück­blicke außer dem eige­nen schon geschrieben wor­den, bevor das Wichtige geschah, und vielle­icht sollte man vom Rück­blick auf Jahre all­ge­mein Abstand nehmen, so dass die Leute sich wieder selb­st an das erin­nern müssen, wer und was sie bewegte, was einem selb­st zumin­d­est noch immer leicht fällt. Es ist sie. Es ist immer nur sie.

Irgend­wo pfeift eine Rakete und erleuchtet die nun schwe­flige Nacht. Einige von denen, die ihre Hände behal­ten, wer­den heute, ihrem äußeren Zus­tand nach zu urteilen, ziem­lich gut schlafen. Das Jahr kann man wech­seln, dieses Gefühl aber nicht.

Auf ein Neues.)