(Und schon wie­der steht man auf ver­lo­re­nem Posten und blickt in die lau­ter wer­den­de Nacht, dort, wo sich man­ches schon ergab, momen­tan jedoch nur die, die auch mal los­las­sen kön­nen, das Bei­sam­men­sein fei­ern, als begön­ne mor­gen eine neue Zeit und nicht nur ein neu­es Kalen­der­blatt, ein­an­der über­bie­tend mit immer grö­ße­rem und bun­te­rem Fei­er­zu­be­hör. Das Mor­gen wird ein wun­der­ba­res sein; bezie­hungs­wei­se nicht, weil das, was an Tagen wie die­sem so sehr brennt wie sonst nie, unrett­bar ist, weil man die Men­schen und unter die­sen ins­be­son­de­re sich selbst ein­fach nicht ver­steht und man das Elend ein­fach irgend­wann auf­gibt, wenn man erst ein­mal alt genug ist. Man­che Fol­ge ist drückend, weil sie ohne Aus­weg scheint, denn man hat nicht nur nicht alle bei­sam­men, son­dern ist es eben auch nicht, weil die sozia­len Fas­sungs­lo­sig­kei­ten sich längst zu einem Total­scha­den zusam­men­ge­fügt haben. Bit­te drücken, sich nach­schen­kend gedacht.

Sil­ve­ster fei­ern zwi­schen Beton­klöt­zen und Zäu­nen. Vin­ta­ge­par­ty wie frü­her, aber wie­der ein­mal sind alle wesent­li­chen Jah­res­rück­blicke außer dem eige­nen schon geschrie­ben wor­den, bevor das Wich­ti­ge geschah, und viel­leicht soll­te man vom Rück­blick auf Jah­re all­ge­mein Abstand neh­men, so dass die Leu­te sich wie­der selbst an das erin­nern müs­sen, wer und was sie beweg­te, was einem selbst zumin­dest noch immer leicht fällt. Es ist sie. Es ist immer nur sie.

Irgend­wo pfeift eine Rake­te und erleuch­tet die nun schwef­li­ge Nacht. Eini­ge von denen, die ihre Hän­de behal­ten, wer­den heu­te, ihrem äuße­ren Zustand nach zu urtei­len, ziem­lich gut schla­fen. Das Jahr kann man wech­seln, die­ses Gefühl aber nicht.

Auf ein Neues.)