Gerutsche ’26

Ich trinke nicht mehr so viel, bis ich die Wahrheit sage,
hab’ ich gesagt.
Sarah Lesch: Notiz

2025 habe ich darüber nachgedacht, ob ich wieder mehr Prosa schreiben sollte. (In einem Anfall von jugendlichem Leichtsinn hat­te ich schon 2024 im Kreise von Zeu­gen ein Buch über meine Erfahrun­gen in der Kom­mu­nalpoli­tik ver­sprochen, vor allem mir selb­st.) Daraufhin habe ich wochen­lang über Schreib­maschi­nen analoger und simuliert­er Natur mein Wis­sen aufge­frischt, vorüberge­hend ern­sthaft über die Anschaf­fung eines Lap­tops aus den frühen 90ern nachgedacht, weil Schreiben nor­maler­weise leichter von der Hand geht, wenn man gar keine Möglichkeit hat, sich mit Gedad­del und/oder Geblinke aus dem Inter­net abzu­lenken, dann habe ich die Fil­madap­tion von Naked Lunch gese­hen und jet­zt brauche ich erst mal eine Ehe­frau, bevor ich das mit dem Schreiben ern­sthaft weit­er­ver­fol­gen kann.

2025 war auch ein Geburt­stag, so rund, wie es der Kör­p­er schon eine Weile vor­ma­cht. Es wird zuse­hends schwieriger, dem etwas ent­ge­gen­zuset­zen. Dass der Men­sch so lange lebt, ist medi­zinisch ein Irrweg. Aber seel­isch auch. — Dazu passt: Ich habe im ver­gan­genen Novem­ber uner­wartet eine Muse wiederge­se­hen, die sicher­heit­shal­ber völ­lig vergessen zu haben mir ein­fach nicht liegt. Das war gefährlich schön. Ist das jet­zt eigentlich das mit der heißen Herd­plat­te?

Glück­lich war ich auch nur, wenn ich nicht ver­liebt war.
Wolf­gang Her­rn­dorf

Krieg hin, Krieg her: Die andere Men­schen­tra­di­tion, das Küssen, sei sooo vor 20 Mil­lio­nen Jahren, ver­bre­it­et das Hip­ster­por­tal „T‑Online“, aber schön ist’s ja dann auch immer noch. Die Men­schen haben „Vorsätze“ für das neue Jahr, statt das, was sie vorhaben, ein­fach mal jet­zt zu machen, und find­en, das sei anerken­nenswert. Prokrasti­na­tion ist ein Volkss­port, auf den sog­ar der Fußball nei­disch schielt. — Ich wurde 2025 danach gefragt und habe jet­zt eine Antwort: Falls mein Leben jemals ver­filmt wer­den sollte, möchte ich mit­tler­weile, dass Scar­lett Johans­son mich spielt. Sie hat viel mit mir gemein­sam, zum Beispiel ist auch sie bish­er nicht mit Natal­ie Port­man zusam­men. Bei mir pran­gere ich das aber noch etwas mehr an als bei ihr.

2025. Ein Jahr zwis­chen zwei ver­schiede­nen Depres­sio­nen, keine davon klin­isch erwiesen (weil die Kop­farzt­prax­en schon zu voll sind mit Leuten, die da gar nicht hinge­hören), jede davon haus­gemacht. Homo homi­ni Vol­lid­iot est. Ich lebe ja in ein­er reichen Stadt in einem reichen Land auf einem friedlichen Kon­ti­nent und müsste insofern glück­lich sein, sagen alle und meinen das dann aber gar nicht, weil es ihr Kon­to füllt, dass das gar nicht stimmt, aber jed­er es glaubt.

Im Rausche reden die Men­schen viel und wis­sen nicht, was.
Heim­dall (Lokasen­na)

Die ersten Böller in jeden­falls mein­er Hör­weite began­nen dies­mal erst eine Woche zu früh. Das muss diese Rezes­sion sein. Jet­zt ger­ade ist von dieser allerd­ings nur wenig zu sehen: Wie jedes Jahr spren­gen die Deutschen den Gegen­wert zweier Woch­eneinkäufe in die Luft, weil man das halt so macht, und wenn man sich mor­gen mit rosa Glitzer ein­reibt und in der näch­st­besten Kirche „Kuck­uck! Kuck­uck!“ ruft, dann ist das nicht etwa grenzbescheuert, son­dern Tra­di­tion. An Sil­vester ärg­ere ich mich immer noch ein biss­chen mehr darüber, dass ich grundle­gend Sym­pa­thie für Hunde habe, freue mich aber im Gegen­zug darüber, dass mein­er Schaden­freude bezüglich pyro­man­er Men­schen in den morgi­gen Not­fall­nachricht­en wohl wieder hin­re­ichend Genüge getan wer­den wird.

(Der Löwe sprengt sich wenig­stens nicht die Fin­ger weg.)

2026 also. Die Zukun­ft ist da. Los geht’s.