Gerut­sche ’26

Ich trin­ke nicht mehr so viel, bis ich die Wahr­heit sage,
hab’ ich gesagt.
Sarah Lesch: Notiz

2025 habe ich dar­über nach­ge­dacht, ob ich wie­der mehr Pro­sa schrei­ben soll­te. (In einem Anfall von jugend­li­chem Leicht­sinn hat­te ich schon 2024 im Krei­se von Zeu­gen ein Buch über mei­ne Erfah­run­gen in der Kom­mu­nal­po­li­tik ver­spro­chen, vor allem mir selbst.) Dar­auf­hin habe ich wochen­lang über Schreib­ma­schi­nen ana­lo­ger und simu­lier­ter Natur mein Wis­sen auf­ge­frischt, vor­über­ge­hend ernst­haft über die Anschaf­fung eines Lap­tops aus den frü­hen 90ern nach­ge­dacht, weil Schrei­ben nor­ma­ler­wei­se leich­ter von der Hand geht, wenn man gar kei­ne Mög­lich­keit hat, sich mit Gedad­del und/oder Geblin­ke aus dem Inter­net abzu­len­ken, dann habe ich die Film­ad­ap­ti­on von Naked Lunch gese­hen und jetzt brau­che ich erst mal eine Ehe­frau, bevor ich das mit dem Schrei­ben ernst­haft wei­ter­ver­fol­gen kann.

2025 war auch ein Geburts­tag, so rund, wie es der Kör­per schon eine Wei­le vor­macht. Es wird zuse­hends schwie­ri­ger, dem etwas ent­ge­gen­zu­set­zen. Dass der Mensch so lan­ge lebt, ist medi­zi­nisch ein Irr­weg. Aber see­lisch auch. – Dazu passt: Ich habe im ver­gan­ge­nen Novem­ber uner­war­tet eine Muse wie­der­ge­se­hen, die sicher­heits­hal­ber völ­lig ver­ges­sen zu haben mir ein­fach nicht liegt. Das war gefähr­lich schön. Ist das jetzt eigent­lich das mit der hei­ßen Herd­plat­te?

Glück­lich war ich auch nur, wenn ich nicht ver­liebt war.
Wolf­gang Herrn­dorf

Krieg hin, Krieg her: Die ande­re Men­schen­tra­di­ti­on, das Küs­sen, sei sooo vor 20 Mil­lio­nen Jah­ren, ver­brei­tet das Hip­ster­por­tal „T‑Online“, aber schön ist’s ja dann auch immer noch. Die Men­schen haben „Vor­sät­ze“ für das neue Jahr, statt das, was sie vor­ha­ben, ein­fach mal jetzt zu machen, und fin­den, das sei aner­ken­nens­wert. Pro­kra­sti­na­ti­on ist ein Volks­sport, auf den sogar der Fuß­ball nei­disch schielt. – Ich wur­de 2025 danach gefragt und habe jetzt eine Ant­wort: Falls mein Leben jemals ver­filmt wer­den soll­te, möch­te ich mitt­ler­wei­le, dass Scar­lett Johans­son mich spielt. Sie hat viel mit mir gemein­sam, zum Bei­spiel ist auch sie bis­her nicht mit Nata­lie Port­man zusam­men. Bei mir pran­ge­re ich das aber noch etwas mehr an als bei ihr.

2025. Ein Jahr zwi­schen zwei ver­schie­de­nen Depres­sio­nen, kei­ne davon kli­nisch erwie­sen (weil die Kopf­arzt­pra­xen schon zu voll sind mit Leu­ten, die da gar nicht hin­ge­hö­ren), jede davon haus­ge­macht. Homo homi­ni Voll­idi­ot est. Ich lebe ja in einer rei­chen Stadt in einem rei­chen Land auf einem fried­li­chen Kon­ti­nent und müss­te inso­fern glück­lich sein, sagen alle und mei­nen das dann aber gar nicht, weil es ihr Kon­to füllt, dass das gar nicht stimmt, aber jeder es glaubt.

Im Rau­sche reden die Men­schen viel und wis­sen nicht, was.
Heim­dall (Loka­sen­na)

Die ersten Böl­ler in jeden­falls mei­ner Hör­wei­te began­nen dies­mal erst eine Woche zu früh. Das muss die­se Rezes­si­on sein. Jetzt gera­de ist von die­ser aller­dings nur wenig zu sehen: Wie jedes Jahr spren­gen die Deut­schen den Gegen­wert zwei­er Wochen­ein­käu­fe in die Luft, weil man das halt so macht, und wenn man sich mor­gen mit rosa Glit­zer ein­reibt und in der nächst­be­sten Kir­che „Kuckuck! Kuckuck!“ ruft, dann ist das nicht etwa grenz­be­scheu­ert, son­dern Tra­di­ti­on. An Sil­ve­ster ärge­re ich mich immer noch ein biss­chen mehr dar­über, dass ich grund­le­gend Sym­pa­thie für Hun­de habe, freue mich aber im Gegen­zug dar­über, dass mei­ner Scha­den­freu­de bezüg­lich pyro­man­er Men­schen in den mor­gi­gen Not­fall­nach­rich­ten wohl wie­der hin­rei­chend Genü­ge getan wer­den wird.

(Der Löwe sprengt sich wenig­stens nicht die Fin­ger weg.)

2026 also. Die Zukunft ist da. Los geht’s.