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Rod Stewart — Baby Jane

Ein Mon­tag, an dem kaum noch etwas ist, wie es war. Wenn son­ntags das kleine pelzige Wesen kommt, scheint mon­tags die Sonne; so oder so ähn­lich heißt es bei Paul Maar, aber draußen ist es heute eigentlich nur leer und ver­braucht, als lauerten die Zeit­fress­er nur noch darauf, dass man aufgibt. Kein Seufzen, ein Stöh­nen alle­mal, vom Mon­tag mit dem Zielfer­n­rohr mit­ten ins Gemächt getrof­fen. Paulchen Pan­da hat die Uhr ver­steckt.

Ah, ein klar­er Gedanke. Ab in die Nachricht­en! — Dass der unglaublich däm­liche Dig­i­tal­courage e.V. sich allen­falls zur Fremd­scham eignet, ist keine Neuigkeit; über­raschen­der­weise aber hat der­weil die Potemkin­isierung Han­novers nicht zu unbe­gren­zter Liebe zu aus­ländis­chen Staat­sober­häuptern geführt: Das Oba­ma-Fieber ist vor­bei, als wäre so ein Fieber etwas, was man unbe­d­ingt behal­ten möchte.

Und son­st so? Das Arschloch 2016 war wieder auf Kneipen­tour und hat einen dieser lästi­gen Pop­musik­er geholt, aber allmäh­lich hat man dann doch auch genug von diesem gieri­gen Jahr. Apro­pos genug: Wis­senschaftler haben verse­hentlich offen­bar unbe­gren­zt oft auflad­bare Bat­te­rien erfun­den. (Vieles wirkt so endgültig in dieser Zeit, aber wie oft kann es das schon sein? Wie lang ist eine Ewigkeit? Wie oft ist das let­zte Mal auch das näch­ste, bevor es nur noch das let­zte war?)

Und warum müssen meine Leser das eigentlich immer aus­baden?

Guten Mor­gen.