Törich­ter Tor, der ich bin, ver­fiel ich soeben auf die Idee, mal wie­der Klin­gel­ton­wer­bung zu kon­su­mie­ren, da sich schon all­zu lan­ge kei­ne mehr wider­recht­lich in mein Gehirn zu fres­sen frei­wil­lig ver­sucht hat. Das war eine gar nicht mal all­zu blö­de Idee, denn wie lau­te­te der Titel des sim­pel ani­mier­ten Vide­os, das zur Unter­ma­lung dien­te?

„Stin­ka Stin­ke­song“.

Was mir, vor Lachen nur noch ein­ge­schränkt auf­nah­me­fä­hig, vom Text dann noch in den Ver­stand drang, war, dass die däm­lich aus­se­hen­de Figur dar­über sang, dass sich in ihrer Win­del eine beträcht­li­che Men­ge Eigen­ver­dau­tes befand. Ich wür­de die­ses Video hier gern bereit­stel­len, um mein dum­mes Gesicht auch mit ande­ren zu tei­len, aber ich wur­de bis­lang nicht fün­dig; das ist aller­dings ver­mut­lich auch bes­ser so.

(Wie man halt auf so Sen­dern eini­ges als song bezeich­net, was die mir bekann­te Defi­ni­ti­on eines Sing­stückes nicht ein­mal par­ti­ell erfüllt. Ein song ist ein Lied, aber ein Lied ist kein Instru­men­tal- oder Rap­stück; daher ver­mut­lich auch das Sprich­wort: „Böse Men­schen haben kei­ne Lie­der“. Hey, das klingt wie ein coo­ler Song von Bushi­do, ey. Mei­ne Fres­se.)

Rein inter­es­se­hal­ber gefragt: Wie­so, zum Gei­er, zah­len Men­schen hart ergau­ner­tes Geld dafür, dass bei jedem Anruf eine ver­zerr­te Stim­me irgend­ei­nen Unsinn von vol­len Win­deln singt? Ich bin besorgt.

Mathe­ma­ti­scher, poli­tisch inkor­rek­ter Bild­witz zum Wochen­start:

(Und falls sich jemand über die „Like“-, also „Mög“-Grafik unter den Bei­trä­gen wun­dert: Ich expe­ri­men­tie­re gera­de ein wenig mit des Nacht­wäch­ters Face­book-Script. Ich hof­fe, ich erzeu­ge damit nicht all­zu viel Ver­wir­rung.)