Jedes Mal, wenn ich in Berlin bin, ver­ste­he ich, warum Berlin­er Blog­ger, die über ihre Psy­che schreiben, so sind, wie sie sind.

Die Columbi­a­halle (rest­los ausverkauft) war zu voll und zu warm und zu schlecht belüftet (wegen rest­los ausverkauft). Der Ton war jeden­falls mit­ten im Raum mäßig gut, aber wenig­stens kon­nte auch nie­mand zur Musik “tanzen” (kein Platz, wegen rest­los ausverkauft). Fest­stel­lung (erneut): Konz­ert­fo­tografie kann ich auf­grund grundle­gen­den Unver­ständ­niss­es von Beleuch­tung, Aus­rüs­tung und son­stiger Para­me­ter exakt so gut betreiben, dass ich schon aus Scham nicht mehr als ein Bild zu veröf­fentlichen bere­it wäre. Ich kann diese Scham nur weit­erempfehlen. Dann sieht man vom Konz­ert auch mal mehr als irgendwelche Smart­phonebild­schirme.

Andere gehen auf die Buchmesse, ich gehe auf Konz­erte. Bier 5 Euro plus Pfand, Garder­obe 4 Euro. Ich ahne, warum Berlin­er sich keine Woh­nung leis­ten kön­nen.

Die setlist war in Ord­nung, Gast­ge­sang gab’s indes vom Band. Nicht schlimm, es kann ja nicht immer jed­er mit jedem über­all unter­wegs sein. Die Sleaford Mods seien so 2013, erfuhr ich des Öfteren. Passt: damals war auch ich noch jung jünger und denke manch­mal wohlig, manch­mal schreck­en­sre­ich daran zurück. Opa erzählt vom Krieg. Gut, ist ja auch irgend­wie Krieg. Ein biss­chen wie Berlin.