Mont-argh. Holterdipolter, da kullert das Niveau unter’m Wochenende hervor. Wenn die Piratenpartei wählt, dann wählt sie gern von der Getränkekarte. Da geht wenigstens nichts kaputt. Wir sind ja nicht zum Spaß da.
Andererseits: Spaß? Bei jedem „Tor!“-Ruf im Fernsehen befürchtet man, dass gleich sein Gesicht zu sehen ist, wenn man es schon schafft, entscheidende Elfmeter in ein Eigentor zu verwandeln, und sich der Ouroboros nicht zu drehen aufhört; der Konsequenz aus der Konsequenz kann man nicht mit Umkehrschlüssen begegnen. Es funktioniert nur, wenn man es nicht versucht, und es schlägt pompös fehl, wenn man sich anstrengt, es aktiv nicht zu versuchen. Das magische Feuer brennt wohl nur einmal im Leben, danach zählt, was man selbst zu leisten vermag. Wie hat man das damals eigentlich geschafft? Manchmal, nur manchmal ist der freie Fall noch aufzuhalten, und man streckt die Arme aus und streift zumindest weiches Fell, das sich einfügt wie dafür gemacht. Perfekte Momente kennt man ja auch nur als „hoppla, da war wieder einer“, wie Sternschnuppen und Vollmonde, man ist ja nicht mehr nur nicht der Schnellste, sondern nun auch noch nicht mehr der Jüngste.
Recht hast du, klagendes Käuzchen in der Ferne. Dir fehlt sie auch, nicht?
And I can’t remember before the storm or the ocean.
I can still see the sun in your eyes,
and I can see you there like it’s yesterday.
Morgen.