(… und dann liegt man da auf dem Bett, den leeren Blick an die Zim­merdecke gerichtet, und man denkt darüber nach, wie man die let­zten Monate — waren es 10 oder schon mehr? — ver­bracht hat; nein, so viel zu denken gibt es da dann eigentlich nicht. Ein neuer Lebens­ab­schnitt, natür­lich, das ist es immer, und eigentlich ver­läuft ja auch alles ganz nach Plan, bis auf diese unbes­timmte Kleinigkeit eben. Der Sänger mit der angenehmen Stimme singt von Som­mern, die wie Züge vor­beiziehen, aber irgend­wie zieht er selb­st an einem vor­bei, nur nicht ganz so laut und störend wie ein Zug. Bei dem Gedanken an diesen Ver­gle­ich muss man ein biss­chen schmun­zeln, aber man hat noch im gle­ichen Atemzug wieder vergessen, worüber man ger­ade schmun­zeln wollte, und so lässt man es dann bleiben und denkt, den leeren Blick an die Zim­merdecke gerichtet, darüber nach, ob und was man stattdessen noch hätte bleiben lassen sollen und ob dieser Satz nun eigentlich akzept­abel for­muliert ist, aber min­destens zweit­eres ist einem dann doch irgend­wie egal. Wenn man jemals eine Zeit­mas­chine hätte bauen wollen, dann jet­zt; aber man ken­nt sich selb­st ja nun schon ein paar Jahre und weiß, dass man wieder nur Unfug damit anstellen würde. Der leere Blick bleibt an der Zim­merdecke, vor­bei an den Bildern, die das geistige Auge pro­jiziert. Draußen sin­gen die Vögel. Und übri­gens …)