(Vorbe­merkung: Dies ist der vierte Teil mein­er losen Rei­he “Wie die Anderen”, dies­mal inspiri­ert und genehmigt vom kiezneu­rotik­er.)

Manch­mal latsche ich in mein­er Freizeit irgend­wohin. Gewäss­er, Geschäfte, Gemüse. Beim Latschen bleibe ich manch­mal ste­hen, zum Beispiel vor Whiskeyre­galen. Manch­mal kaufe ich auch was davon und trinke es dann. Bush­mills, Dal­more, Nikka. Haupt­sache kein Bil­lig­fusel. Passt gut in die Haus­bar und auf Gelage. Mit Stil, aber nicht zu nobel. Damit komme ich durch. Damit darf ich mit­spie­len und muss nicht den Scheiß trinken, den sie vorhal­ten. Den Jame­son, Jim Beam, John­ny Depp und wie die alle heißen. Mit der Extra­por­tion Kotze. Höch­stens fuf­fzehn Euro und ein Kater bis nach Moskau. So viel kann ich gar nicht nach­spülen, dass das zu schmeck­en begin­nt. Mit zwölf ist’s egal, mit zwölf ist man cool. Irgend­wann später kriegt man Geschmack.

Rein ins Inter­net. Blogs lesen. Schreibt ein Rant­blog­ger über Whisky. Ver­rückt. Gutes The­ma, guter Blog­ger.

Bis jet­zt.

Geht schon scheiße los. “Ich latsche an manchen Woch­enen­den mit ein­er halb aus­ge­sof­fe­nen Whiskyflasche irgend­wohin.”

Whisky saufen. Kann man machen. Man kann auch mit ’nem Bugat­ti einkaufen fahren. Bei ALDI gibt’s Saufwhisky für ’nen Fün­fer, schmeckt nach Bat­ter­iesäure. Ist halt Ver­schwen­dung. Man kann sich auch ’n Ei an die Schiene tack­ern. Oder nachts in Ham­burg Bus fahren. Prost.

Quatscht der Typ weit­er. Über Par­tys. Auf den Par­tys, auf denen er sich rumtreibt, gibt’s Jäger­meis­ter, Apfelko­rn. Sauerkirschwod­ka. Erk­lärt manch­es.

Kon­se­quenz? Par­ty mei­den. Oder halt Whisky per­vertieren. Kost’ ja nix. Immer noch zu viel. Son­stige Hob­bys? Mit hal­bleeren Bow­more-Flaschen Nüsse kaufen. Er muss den Mist ja irgend­wie run­terkriegen. Geht mit Waren zur Tanke und ist empört, wenn die Frau dort sie für frisch geklaut hält.

“Was ist das Haupt-Ein­stel­lungskri­teri­um von Tankstellen? Dass man ohne Hil­fe das Klo find­et, damit man den Job ohne Erwach­se­nen­windeln machen kann?”

Tanken­frauen. Sind so blöd. Ken­nen nicht mal ihr Sor­ti­ment. Oder Jame­son. Oder Bow­more. Haha.

Prekari­at. Honk. Glück­wun­sch.