Schon vie­les habe ich ver­fasst in Pro­sa und als Reim,
doch weni­ge nur lesen es; zu trocken soll es sein?!

Ich schrei­be über Emo­ti­on, Hass, Unge­rech­tig­keit,
von Lie­be, Sehn­sucht, Eifer­sucht, von Zwie­tracht und von Neid!

Das Föje­tong hat mich ent­deckt, ver­ur­teilt mei­nen Schrieb,
der „irgend­wie wie and’­re“ sei, ich also nur ein Dieb?

Nein!, sag ich, Banau­sen, schweigt! – oder, noch bes­ser, brüllt,
denn des Dich­ters Eigen­lob wird durch Miss­gunst erfüllt.

Ich schwim­me auf dem rei­ßend‘ Strom der popu­lä­ren Dich­ter,
will kochen wie einst Höl­der­lin und schreib doch bloß wie Lich­ter.

So bleib ich ohne Hin­ter­sinn und bos­haf­tes Sub­til,
ich brau­che kei­ne Wort­ge­walt und kei­nen eig’nen Stil.

Wofür denn auch? Erfolg und Ruhm erschei­nen nicht mehr weit,
ich träum vom Preis für Lit’ra­tur, wie man ihn mir ver­leiht.

(Und die Moral von der Geschicht‘:
Jaud und Lobo liest man nicht.)